Elegía al tiempo

Otro de la vieja escuela...

El transparente monótono, de la lluvia inconstante, corre a través del campo.
Como tantas veces lo ha hecho.

No poder volver de donde venimos y desconocer el lugar al cual llegaremos.
Hace que todo lo que tenga, sea como aquel agua que vacila en mis dedos.

¿Que fuimos?.
¿Que somos?.
¿Que Seremos?.
Nada, nada y nunca lo sabremos.

Si tan solo por un instante, desde la rivera del camino, pudiera ver como los sueños avanzan sin rumbo y sin sentido.

Al fin me daría cuenta, de que no somos mas que el negro de una noche sin estrellas.
Una gota de lluvia inconstante que siempre tendrá el mismo color...